Ganadores Convocatoria Poética

3 de octubre de 2022  

Con sus 21 años, Eduardo Chocano es el más joven de los participantes que han sido reconocidos en nuestra convocatoria poética. Se trata de una persona de carácter reservado y con marcados intereses vinculados al ámbito intelectual. 

Actualmente, Eduardo se encuentra estudiando derecho en la Universidad de Lima y, paralelamente, cursa la carrera de Filosofía, lo que compatibiliza con la creación de textos literarios que ha logrado publicar en diversas revistas y páginas web de su país, al tiempo que ha sido antologado en publicaciones editadas por Caras de la Cultura y en la Revista Nº9 de Licor de Cuervo, así como en Versos para Mamá, entre otras. A lo anterior se suman artículos de filosofía en las revistas Neo-Skepsis y Eupraxofía. 

En cuanto a su interés por la literatura, este nace cerca de los ocho años debido a un juego en el que se mencionaba a la mitología, de la que por entonces Eduardo poco y nada sabía. Fue entonces que descubrió los notables mitos griegos, y la literatura en ellos contenida (quizás la más pura de las literaturas).

Desde ese momento lo separan ya varios años en los que se enfrentó a la página en blanco a través de breves textos, poemas sin terminar e historias sin comienzo. Es recién este año que Eduardo Chocano ha decidido “escribir en serio” es decir, enfrentar el oficio con cierta sistematicidad que haga del producto final un “objeto literario” reconocible. En esta empresa lo ha ayudado su afición por las otras letras, hablamos de las que no inventan historias, sino que describen hechos o estructuran ideas sobre la sociedad y quienes le damos forma. 

La filosofía y la política local son sus aficiones en tal sentido, es en torno a ellas que Eduardo ha pulido su pluma, lo que de alguna forma se evidencia en los versos con los que responde a nuestra convocatoria, en los que no es posible observar el exceso de floritud barroca propia de los jóvenes que recién se adentran en este oficio. 

Quiero mil ostentaciones.

A la vez, ser un indigente.

Tener comodidades,

morir de carencias.

El ser el primero en la meta.

El ver al otro ganar la carrera.

Estar desde cero con los genios;

como enseñar a los nuevos (…)

Este texto fue publicado originalmente en Revista Morpheus 

—¿Qué tal estuvo el día? ¿Alguien quiso robarnos? 

—Miau.

—¡Excelente noticia!,volvamos al trabajo.

Mi compañero de vida. Desde que te encontré en la mudanza, hace seis años, nos volvimos compañeros. Diría amigos, pero el ser compañeros tiene más significado. Tenemos un fin común que es la supervivencia del otro, de ahí nace el amor que nos tenemos. Tan pequeño eras cuando te recogí. Todo un persa ahora. 

La carrera de escritor resultó ser mi pasión, eso explica el motivo de mi mudanza a pleno Jirón de la Unión. Antigua cuna de grandes pensadores. Desde filósofos hasta poetas, todos se congregaban en lo que hoy es una simple tienda de zapatos repleta de comercio ambulante. La esencia de lo que fue me ayudará a buscar lo que soy.

Bárroco apareció en una caja de mudanza. Lo confundí con el empaque donde guardé mi ropa, pues ambos tienen el mismo color gris. Tuvo suerte de que no lo aplastara con otra caja, o me sentara encima. Ya al finalizar, me percaté de su existencia. Casi lo tiraba por la ventana, pero no pude, los recuerdos animalistas de mi infancia lo salvaron.

La historia de Bárroco no resulta de interés para todos. Mi gerente la despreció totalmente. Entre descansos del trabajo, le conté la historia con el objetivo de alargar el tiempo de libertad. ¡Cómo se nota que su intelecto es minúsculo!. Luego de 30 minutos de una narración excelsa, solo atinó a decir: “De acuerdo, un gato persa que no sé qué más. Retornemos al trabajo”. 

¿Podía esperar algo de mi jefe? Ser gerente en una sucursal de una tienda de farmacéuticas no es un gran logro. Solo debes llenarte de un par de maestrías y problema resuelto. El modelo meritocrático de titulación, maestría, doctorado está sobrevalorado. No se aprecia a las personas con ímpetu creativo.

—¿Puedes creerlo Bárroco? Me ignoró totalmente. Por lo menos un “oh, que interesante historia. Otro día continúas con el relato”.

—Miau.

—Exacto, el hombre solo pensaba en la productividad y en cumplir la cuota mensual.

—Miau.

—Ya sé que si no llegamos a la cuota no hay bono y se perderían mil soles por persona. Perooooo, un poco de trato humano. Como si los que trabajamos en ese lugar lo hiciéramos por pasión y no por necesidad.

—Miau.

—¡Ya! Voy por tus galletas. ¿Qué tal estuvo el día? ¿Alguien quiso robarnos?

No respetan el valor de un escritor. Mucho me critican el que no tenga aún nada escrito. Solo son seis años, no es tanto tiempo. Dante Alighieri tardó quince años para redactar la “Divina Comedia” ¿Por qué yo no? Ya tengo ideas sueltas escritas en muchas hojas. Muchas, muchas hojas colocadas en diversos cajones de mi cuarto. No necesito demasiada ropa. Cinco camisas, cuatro pantalones, tres bóxers, un par de medias y otro de zapatillas.

—¡La publicación será un éxito! Un par de años más y el nuevo boom latinoamericano renacerá con mi nombre en el encabezado. Incluso tengo pensado el título: Los diez años pasados: 

—Miau.

—Ya sé que en el trabajo casi me suspenden. No es mi culpa que el cliente quiera medicamentos sin receta. Todavía que pienso en su salud. Incluso para una gripe se necesita una.

—Miau.

—Tranquilo, tus galletas mantienen su principal sustento. Solo dormiré temprano, ya sigo escribiendo en la mañana. ¿Qué tal estuvo el día? ¿Alguien quiso robarnos?

Armé las paces con el “gerente”. Gerente en un local con cuatro personas. Para eso se mató años por una maestría. Pero bueno, digamos que conversando todo se arregla. Me mandó al almacén. Mi único trabajo es recibir los nuevos medicamentos y acomodarlos por categoría. Amo los trabajos innecesarios que fácilmente podrían ser parte del trabajo de otro.

De la casa al trabajo, del trabajo a la casa, de la casa a la tienda, de la tienda al trabajo, de la tienda a la casa, del trabajo a la tienda. Resumen de mis días. Me quedo tranquilo la verdad. Bárroco es el Cerbero de mi infierno. Ese gato es un arma letal en un constante estado de espera, listo para la violencia, un puma en potencia.

— ¿Qué tal estuvo el día? Alguien quiso robarnos.

El desorden en mi cuarto, con la ropa y papeles en el suelo, me hicieron darme cuenta del delito. 

—¿Bárroco? 

No me respondió, no hay tiempo que perder. Al parecer solo se llevó la televisión y el dinero ahorrado debajo de la cama. Algunos cajones están intactos, los de mis escritos por suerte. 

—Miau.

—Sigues vivo, te dije que si entraban a robar los detuvieras. ¡Quién me manda a mudarme a estas zonas! Todo sea por la inspiración. Mi trabajo está intacto. Sigamos.

Sin embargo, al ver que el escritorio estaba patas arriba…

—¡MIS APUNTES!Los más recientes los dejo en el escritorio, con el fin de releerlos al volver del trabajo para así poder inspirarme. Estaban todos aplastados por mi propio castillo. 

—Dime que están bien, por lo que más quieras. Dios, sea cual sea el que me escuche ahora. ¡Salva mis hojas!

Dos horas de llanto, ideando cómo levantar el escritorio sin doblar mis hojas. Un papel doblado pierde su valor. Movimiento por movimiento, con solo dos de mis dedos para mover centímetro a centímetro de la hoja. Solo una de sus puntas se quedó atrapada por la mesa. El resto salieron dispersas, pero no quedaron encerradas por mi lugar artístico.

—Miau.

—¡Cállate!, necesito concentrarme. ¡Nuestras vidas dependen de esto!

—Miau.

Cuando comencé se veían las estrellas. Terminé con el sol.

—Lo logré. 

Procedo a tirarme en la cama. No vale la pena trabajar.

—Miau.

—No te preocupes, no se perdió nada importante.

Bárroco se acomoda encima de mí. 

20 de septiembre de 2022

Por Revista Las Raíces

Margarita postuló a nuestra convocatoria con tres poemas, el primero de ellos llevaba por título “Mi Mundo en Bicicleta”, un par de sus versos bastaron para que comprendiéramos que debía honrarnos con su presencia en esta selección. 

Mi Mundo en Bicicleta es un breve homenaje a otro tiempo, donde las cosas importantes eran más transparentes. Un poema sencillo, pero sobre todo honesto y en el que se esconden guiños a la verdadera poesía. 

Es común que quienes abrazan el oficio poético se vean tentados a adornar las palabras con la intención de embellecerlas. Para ello, utilizan intrincados adjetivos que acompañan cada idea y se adentran en temáticas existencialistas o fundacionales sin saber (aún) que tales profundidades están presentes en cada cosa que vemos o vivimos. 

La obra de Margarita es una sutil y fresca respuesta a ese vicio y un gran ejemplo de que aquello que conmueve no requiere de pesados trajes:

"Ah, cuando íbamos juntos

redondos se hacían los caminos

sentada en la sillita

o en el “portapicaje”,

como decía yo.

¿Te acordás, papá?

Era mi bici de dos o

de tres cuando iba mamá

abrazada al sol que se reparte"

Pero que no se mal entienda, entre esa simpleza se esconde uno de los secretos de la poesía. 

Hablamos de la capacidad de situarnos en un lugar que jamás hemos visitado, espacios donde los olores y el viento en la cara son tan reales como los sonidos de mi teclado al escribir estas palabras, y luego Margarita nos premia como ideas que juegan con el lenguaje, construyendo figuras poéticas de primer orden pero que, sin embargo, son capaces de conversar sin dificultad  con la ligereza del texto que las precede “abrazada al sol que se reparte”, nos dice Margarita, al terminar la estrofa, negándose a ahondar innecesariamente en esa chispa de genialidad que se hunde en la imagen general sin resistencias. 

 La Historia

La historia literaria de Margarita Ledesma Iza, originaria de la ciudad de Formosa en el noreste argentino, comienza, como todas las historias, antes de su nacimiento. 

En su caso fueron los cuentos de su abuelo, quien llevaba encima parte importante de la tradición oral de esa parte del mundo. Entre esos cuentos se crío Margarita, soñando, imaginando, dando forma a las mil historias de su abuelo. 

Mi abuelo tenía encanto, magia para atraer con sus historias de páginas de vida. No siempre necesitaba libros, él era un libro y todos los libros, cuenta Margarita. Pero también estaba el resto de su familia, en un hogar donde la literatura se respetaba y se promovía. En ese contexto Margarita rememora un regalo que una vez le hiciera su madre: Recuerdo que para un cumpleaños me regaló el libro de cuentos: Blancanieves y los siete enanitos. En su interior había castillos que se levantaban tras abrir la cubierta; espejo mágico, casas, bosques, animales, escenarios plegados que se erguían, personajes que cobraban vida y yo con ellos. Fue una revelación.

En sus palabras, es posible reconocer a una persona distinta, a una niña y luego a una joven que miraba allí donde no todos miran. Y es que muchos han crecido rodeado de libros e historias, pero no todos terminan creando pequeños universos. 

No podemos saber con exactitud qué es ese algo que hace distintos a quienes terminan cautivados por el oficio de escribir, pero podemos esbozar algunas características que suelen repetirse en personas como Margarita: La curiosidad, la capacidad de asombro, el permiso para emocionarse y la honestidad.